Золотой ключик (г. Липецк), 2010 г.

У о дной доброй, мудрой старушки спросили: – Ба- бушка! Ты прожила такую тяжёлую жизнь, а душой осталась моложе всех нас. Есть ли у тебя секрет? – Есть, милые. Всё хорошее, что мне сделали, записы- ваю в своём сердце, а всё плохое на воде. Если бы я делала наоборот, сердце моё сейчас было бы всё в страшных руб- цах, а так оно – рай благоуханный. Бог дал нам две равно драгоценные способности: вспоминать и забывать. Когда нам делают добро, признательность требует помнить его, а когда делают зло, любовь побуждает забыть его. С тояла одинокая зима. На Новый год я решил зайти к знакомому сказоч- нику. Он болел и вырезал из плотной бума- ги розы. Я внимательно наблюдал за его руками. – Как ты думаешь, зачем я это делаю? Я пожал плечами: поступки сказочников труд- но объяснить логикой обыденной жизни. – Я хочу услышать пчёл. Видимо, я не доживу до весны. Песни пчёл сопровождали меня с дет- ства, ведь у деда была пасека. И с тех пор я не знаю музыки лучше. Сказочник оставил розы на столе и уснул. Я молча смотрел на его лицо. Оно было не- красивым, но я не знал более прекрасного ли- ца. Вдохновение внутреннего мира царило на нём и привлекало внимание. Вскоре задремал и я в кресле дневной тишины. А очнулся от пче- линого гула. Пчёлы сидели на созданных ска- зочником розах и собирали нектар. Их гул пе- реполнял комнату, где ожило лето. Оконное стекло треснуло от удивления. Я подошёл к не- му: нет, я не спал летаргическим сном. За окном действительно была зима. От песни пчёл пробудился и сказочник. Его уставшие глаза улыбались, а сердце было по- хоже на соты, где собирались сказки. Я хотел высказать слова восторга, но молча- ние сильнее выразило мои чувства. Потом сказочник за- крыл глаза. Он умер. На его лице было блаженство. Пчё- лы улетели навсег- да. И в мире снова стало хо- лодно. И казалось, холод не кончится никогда. Сказочник не оставил никакого наследства: пенсию он тратил на хлеб и семечки для зимних синиц. Его розы стоят у меня в комнате на окне, но даже в летние, самые пчелиные дни пчёлы на них не прилетают... Александр ТРОФИМОВ. Фото О. ФРОЛОВА. Бабушка.