Первый номер. 2022 г. (г. Липецк)

12 КНИЖНЫЙ ФЕСТИВАЛЬ ПЕРВЫЙ НОМЕР № 34 (408) 6 сентября 2022 года Юлия Дружинина, редактор «Литературного автографа» Поэты арт-фестиваля «Ш.К.А.F.» Дорогие читатели! Перед вами спецвыпуск «Литературного автографа». Он выходит в преддверии большого городского книжного арт-фестиваля «Ш.К.А.F.». Уже в эту субботу, 10 сентября, возле Центральной библиотеки имени Есенина (ул. Космонавтов, 15/3) соберётся много талантов, среди которых мастера рукоделия, танцоры, художники, музыканты. Свою особую нишу займут и поэты. На протяжении всего фестивального дня они будут декламировать стихи собственного сочинения, эпатажно взобравшись на лестницу возле здания библиотеки. Чтобы читателям стало понятно, что это за люди, чем они дышат, о чём пишут, что их волнует, мы и задумали этот спецвыпуск. Его задача — познакомить вас с талантливыми липецкими авторами. Итак, представляем вам нашу четвёрку: Александра Лошкарёва, Валентину Орехову, Ксению Фокину и Олега Шухарта. Это люди разных возрастов, поколений и судеб. Но их объединяет одно — любовь к поэзии. В их головах рождаются образы, которые они затем облекают в слова и рифмуют в стихи. Но поэт — это не только создатель стихов. Это ещё и лидер общественного мнения — тот, кто указывает обществу на изъяны, кто заставляет слушателя думать и сопереживать. С этой задачей неплохо справляются поэты-мужчины. Александр Лошкарёв и Олег Шухарт пишут хлёстко и злободневно о спецоперации на Донбассе, о военных, которые сражаются и гибнут, пока кто-то сидит, завернувшись в уютный плед, перед телевизором. Критикой бездумного круговорота жизни выступают стихи молодого автора Ксении Фокиной. Яркими мазками- образами она описывает современных людей, наблюдающих жизнь из окон битком набитого автобуса. Современный человек живёт на автопилоте — в тесноте, в духоте, не имея времени посмотреть в глаза другому. «Правильно ли это и есть ли выход?» — задаётся вопросом автор. Поэзия Валентины Ореховой более лирична, наполнена переживаниями. Она размышляет о любимых и близких, о тех, кто рядом, о сменяющихся временах года, осени в природе и осени жизни. Предлагаем и вам, нашим читателям, оценить поэзию липецких авторов. Возможно, в этих стихах кто-то найдёт что-то близкое себе. А быть может, решит стать участником широкоформатного книжного арт- фестиваля «Ш.К.А.F.», встретиться с поэтами и задать им волнующие вопросы. Если же вы сами пишете стихи и прозу — обязательно приходите в Есенинку, где с большой периодичностью проходят поэтические вечера, а по субботам — арт-тусовки и «открытые микрофоны» для молодёжи. Не забывайте и о «Первом номере — направляйте свои стихи и прозу на электронный адрес нашей газеты: Gazeta1n@yandex.ru . Наиболее удачные произведения авторов опубликуем в «Литературном автографе». » Александр Лошкарёв Член Союза писателей России. Родился в 1993 году в Липецке. Окончил Липецкий государственный педагогический университет имени Семёнова-Тян-Шанского по специальности «преподаватель истории и мировой художественной культуры». Участник всероссийских совещаний молодых писателей в Ульяновске, Уфе, Воронеже, Химках. Лауреат ежегодной литературной премии «В поисках правды и справедливости» (2020). Лауреат Всероссийской премии имени Андрея Дементьева (2021). Публиковался в литературных журналах регионального и федерального значения. Автор трёх сборников стихов. *** Говоря помимо прочего, в самом главном счастлив я: в том, что с города рабочего началась судьба моя, и Россия не смазливая — деревеньки, купола, — а тревожно-молчаливая мне дарована была. Ведь недавно по окрестностям смерть свистела там и тут — я из той явился местности, где своё не отдадут. Как бы нас ни гнуло — выстоим, не согнёмся никогда. Тихо плещется над Липецком синих сумерек вода. *** Какой это мерой измерить? Какими словами пропеть? Уходят ребята в бессмертье, чтоб мы позабыли про смерть. И чтоб, приодевшись по моде, гутарили где-то гурьбой, они ежедневно уходят в последний безжалостный бой. Уходят... Маячат их спины не ради погон и наград. С объятой огнём Украины живыми вернитесь назад. *** Ты спишь на моём плече, не зная, что я — ничей, не зная, что я живу как на душу Бог положит. Ты любишь, ты веришь, что мы счастье найдём потом, удержимся на плаву и вырулим с бездорожья. Но что я тебе отдам — какой-то дворовый хам, что в тишь твоих юных лет ворвался напропалую, без стука и без ключей?.. Ты спишь на моём плече, И, сон твой храня от бед, я нежно тебя целую. Олег Шухарт Родился в 1976 году в Рязанской области. В 80-е годы переехал в Липецк. Окончил машиностроительный техникум. На протяжении 25 лет служил в органах полиции. Стихи начал писать после выхода на пенсию, с 2016 года. Участник литературных фестивалей. Печатался в журналах «Петровский мост», «День поэзии» и в альманахе-реконструкции «Время». В 2021 году выпустил сборник стихов «След тишины». Листопад Мы — листья, сорванные ветром, От слёз блестящие глаза, Забыв о страхе, рвёмся к свету, Но ропщем, чуть сверкнёт гроза. Не слышим слов из уст пророка, Погрязнув в блуд и суету, За то наказанные роком Ходить по битому стеклу. Мы — листья, сорванные ветром, Кричим и плачем, ждём любви, Находим счастье жарким летом, Чтоб скрыться осенью вдали. Лишь дети счастливы и верят, Что жизнь красива и добра, А пепел стылый землю греет, Сверкая синью серебра. Ледоход Сквозит в груди обрывком сна Чужая боль, чужое горе, И вечность встала, как стена, Лишив навечно мир покоя. Сковав надёжно ржавым льдом, Кольнув больней гримасой смеха, Забила в горло снежный ком, Оставив тлеть в скриншоте тега. Все восемь лет Донбасс стонал, На мир надежду пряча в сердце, — С лучами солнца он восстал, Чтоб стаял ненавистный цербер. Зиме конец, весны черёд, Март лужи превращает в море, Кипит на речке ледоход — Грусть растворяя в чашке кофе. *** Не познав поцелуя, губы, Как молитву, шептали имя. Радость молча сошла на убыль, Быстрым шагом, пощёчин мимо. В чёрном кофе остыла фраза, Впилась в пальцы шипами роза. Треснула хрустальная ваза, Острой ревностью в сердце вмёрзла. Блеск иллюзий забылся вскоре, Раньше срока завяли флоксы. Призрак рано цветущей скорби Распустил по роялю косы. Только отзвук немого Джаза, Словно девственный абрис танца, По остывшим углям пожара Следом полз^ и судьбой казался.