Молодежный вестник. 2015 г.

№ 22 (6285) / 2015 17 лет. Пишу под псевдонимом Краффорт. Первый стих – в первом классе на праздник осени. Затем, когда меня впервые касаются «амурные» дела, начинаю писать о своих переживаниях, складывая слова, рифмуя строки. Сегодня мои стихи – это не только чувства, но и размышления на морально-этические темы. Я не пишу по правилам, не просчитываю количество стоп, ударных и безударных слогов в ямбах и хореях. Пишу так, как чувствую. О Вселенной, мечтах и людях. Несмотря на мои меланхоличные творения, я всегда помню слова: «Что ни делается, всё к лучшему». Это действительно так. 34 МУЗА ОТКРОВЕНИЕ И слова бьют сильнее слёз матери, В середине книги кривонаписан «конец», Я несусь по потоку на речном катере, А в голове – боль, словно вживили свинец. Я впадаю в мысли, будто река, Но на самом деле я просто озеро, Безликое, искусственное, без маяка, И уже недостаточно на очках цвета розового. И каждая новая весточка – сомнение, Каждый новый человек – злейший враг. Я пытаюсь доказать правоту откровением, Но тут же расстреливают мой белый флаг. НЕ СБЫТЬСЯ Мы знали, что кончится всё именно так: Загадывать желание – тревожить Вселенную, а дальше... Будет ждать невидимый знак – несёшь с собой судьбу, просчитываешь её, бренную… Но я не брезгую, всё так, как случилось, У наших расчётов теряется пульс. Я молюсь, чтобы всё это мне просто приснилось, Я клянусь, что попытаюсь снять с Высшего этот груз. Как собака, которая просит неготового ужина, Прошу, чтобысбылось то, чтоне сбудется. У меня мечты-то только лишь о далёком прошлом, Я боюсь, это никогда не забудется. У маленькой девочки в руках три ленточки и нарисованы вперёд три пути. Как в этих сказках, забытых и выдуманных, Я не понимаю, как так можно далеко забрести. Она выбирает дорогу первую и неверную – Рита СУРНИНА Там нет ни кота Чеширского, ни золотой рыбки, Ни улыбки доброй, наверное, И все пути её закованы, но она считала себя до конца прыткой. На втором пути ждала свобода и слава, И слава та, что у телеэкрана, И свобода та, что сковывает навеки холодное сердце, У неё нет пути, ей негде согреться. Третий путь предвещал ей счастье через несчастье, Но она не знала, что в этом мире для баланса Должно случаться ненастье. Год – полоса белая, три года – чёрная, Несправедливость чёртова. Три ленточки она вплетет аккуратно в косы, Пройдёт все пути, выучив наизусть, И эти мечты просто скрученные и скуренные папиросы, И кто-то на ухо шепчет: «Не загадывай, будь что будет, не трусь…» О ПУТИ Я просчитываю параметры фигур людей «извне». Кто-то им как-то крикнул: «Вы все сумасшедшие». И это так страшно – то, что у них закопано в голове, Но это и лучше, ведь мы все странники пешие. Свой опыт сложу в котомку, но главное – не сам он, а его урок. Мы, путники, повторяем вечно: «Покажешь дорогу?» И несёмся вперёд по земному потоку. Каждый день новые новости, мысли, В моём мире не сглаживаются углы, И вокруг все будто зависли, Взяли и повязали на себе морские узлы. Вопросы о мироздании решаются тяжело, Понятно одно: чем дальше ступаешь, тем больше утопаешь в трясине. Это не зависит от тяжести взятой котомки и дневника, Это зависит от ярлыка, того, что вешают с надписью о должности, престиже и количестве звёзд коньяка. С вязанкой дров у пылающего костра, у реки, В пропитанном интригами офисе – Выбор делает каждый и вопреки, Но кому хочется слушать «подай, принеси»?.. В НИКУДА Я могла бы рассказать, как умирают киты, Но за меня уже это сделали в своё время. У меня сейчас другие планы, мечты, А именно – ничего…Буду ночью слушать, как прогорают поленья. У котов девять жизней – везучие, черти! Будь я котом, у меня бы всё равно осталась одна. Все остальные – года на изучение жизни и смерти. И последняя была бы, наверное, лучшей: Я бы не прожила её как человек, который вечно стоит у окна. На грязных перронах снова решаются судьбы разлуки: Навечно или недели на три. А кто-то просто бредёт, чтобы понаблюдать, как отправляются поезда. И снова услышать невнятную речь объявления: «Ваш поезд отправляется в никуда»?