Молодежный вестник. 2014 г.

№ 18 [6255) / 2014 ПРОБА ПЕРА ни, наполняющее все тело дрожью». Эти строки словно черные кипящие потоки, не оставляющие возмож­ ности захлопнуть книгу и не по­ чувствовать боль. А ведь потерять близкого человека так страшно! Мы отказываемся верить в то, что кого- то больше нет. Он никуда не уезжал, его нет в другом городе, его нигде нет!.. Бессмысленно искать, но сми­ риться с потерей трудно, особенно когда в смерти любимого есть и твоя вина. Сердце человека пожи­ рает ненависть к себе и всему миру, его сжигает чувство невосполнимой утраты. - Да, быть может, Отс и не отпра­ вился бы в экспедицию навстречу стальному холоду и полной неизвест­ ности, если бы Анна не оставила его. Чего он ожидал? От себя не убежать. Как мо­ жет изменить чью-то жизнь отчаянный по­ ступок?.. Паустовский во­ просительно посмо­ трел на меня и, встав у распахнутого окна, взял в руки кленовый лист: - Этот листок чем- то похож на лейте­ нанта Отса, не так ли? Такой же потерянный, оторванный от уюта и привычного течения жизни. Мы замолчали. Наверное, каждый подумал о своем. Вокруг уже летели снежинки, плясали, будто добрые призраки, шептали какие-то недо­ сказанные легенды. Действительно, лист клена напомнил мне о хрупко­ сти и невозвратимости человеческой жизни. Оторвавшись от родного де­ рева, едва ли дашь отпор нахлынув­ шему ветру перемен. Куда он унесет тебя? К другому клену? На другой полюс? Ни один из команды Скотта заранее не знал ответа. Вечный поиск и борьба были их стихией. Именно поэтому они и оставили след в истории... Проглотив комок в горле, я реши­ лась продолжить диалог: - Знаете, когда я была малень­ кой, всегда хотела стать писа­ тельницей. Даже сочинила пару нелепых, смешных рассказиков. Ваша короткая новелла «Соранг» швыряла меня в неистовство бу­ рана, заставляла чувствовать соль на губах, веяла болью последнего письма, в то же время позволяла жить надеждой и томиться не­ известностью: что же дальше? Наверное, таким и должен быть настоящий художник слова: ис­ кренним, честным, но оставляю­ щим читателю шанс самому найти ответ. И я помню тот момент, когда капитан Скотт писал дрожащим почерком предсмертную записку: «Я обращаюсь ко всему человече­ ству. Оно должно знать, что мы ри­ сковали, рисковали сознательно, но нам во всем была неудача. Если бы мы остались живы, я рассказал бы такие вещи о высоком мужестве и простом величии моих товарищей. что они потрясали бы каждого человека. Мы гибнем, но не может быть, чтобы такая богатая страна, как Англия, не позаботилась о на­ ших близких». Он ошибся. Как жаль, что даже английское прави­ тельство забыло о них и об их се­ мьях. Это несправедливо и подло! Перед дневником капитана Скотта столько книг кажутся праздной болтовней. В нем кричала болью каждая буква. Обреченные погиб­ нуть в антарктических снегах не теряли благородства. У меня до сих пор сердце сжимает холод, когда я вспоминаю о героической гибели Отса: гангрена ног сделала его обу­ зой для команды, он это понял и ушел... ...Между нами искрилась снеж­ ная белизна, заметая все, что со­ хранил типографский орнамент страниц: и шотландца Отса, и Анну О’Нейль, и Скотта. Будто успокаивая ноющие раны истории. Писатель, грустно улыбнувшись. бережно вложил кленовый лист в книгу и передал ее мне: «Жизнь не кончается!». Я сжала в руках старенький, потертый томик, буд­ то стараясь ощутить его душу. Но вдруг образ мастера пера начал растворяться в блеске снежинок. В отчаянии я изо всех сил вгляды­ валась в исчезающий сон, пытаясь отыскать писателя. На снегу тем­ нели следы. Они вели к замерзшей двери. Я кинулась к ней... «.. .Откуда-то страшно далеко, из Антарктики, приходит ветер,несу­ щий запах снега и экваториальных лесов. Дует соранг - праздничный зимний ветер, приносящий воздух незнакомых стран, печальный и легкий, как запах маг­ нолий. Сами по себе начинают звонить колокола сельских церквей,голубая заря поднимается к зениту, и сквозь снега пробиваются цветы, похожие на подснеж­ ники. У детей от ра­ дости темнеют глаза, а корабли зажигают приветственные сиг­ налы, качаются и кла­ няются этому ветру, как ласковые звери с мокрой от дождя шкурой...» Эти ожившие строки, пропитанные печалью и надеждой, нахлынули на меня. Именно такой и ощущается всепобеждающая вера. ...Очнулась я в кресле. В па­ мяти звучали последние слова Паустовского. Да, жизнь не конча­ ется. За окном все так же кланялись ветру деревья. Они знают, что через много лет станут гнить под землей, но им еще долго тянуться ввысь. Так и люди. Всем нам суждено рано или поздно уйти из жизни, но надо тянуться вверх. Иначе зачем все? Куда стремиться? Не только же к славе и богатству? Нет, к свету. Хотелось вновь раскрыть книгу, будто занавес полуразга- данной тайны, и вдохнуть холод Антарктики. Что-то взволновало сердце, заставило пульс учащенно биться. На странице тусклым золо­ том отсвечивал кленовый лист! Откуда-то далеко-далеко подул соранг - праздничный зимний ве­ тер, приносящий туманный воздух незнакомых стран, печальный и лег­ кий, как запах магнолий...