Лица (г. Липецк), 2021 г.

61 стояний и бесконечных дорог! Как хочется войти в купе, занять место у окна и ни о чём не думать… Впрочем, нет. Нельзя терять ни минуты. Вдыхать, внимать, впитывать каждый миг весны! На город медленно-медленно опускаются сумерки. В парке звучит музыка. Мамы с детьми гуляют по широким аллеям. Мо- лодые люди собираются вокруг кофейни. Это ли не счастье — в предзакатный час обсуждать с друзьями что-то очень важное и великое? А ещё можно выгуливать собак, совершать пробежку, касаться велосипед- ного звонка и шуршать шинами, покупать саженцы деревьев в павильоне… Четверо мужчин прогулочным шагом идут по центральной улице. Слышна иностран- ная речь. Теперь понятно, почему они ни- куда не спешат: тайны города открываются тем, кто умеет созерцать. Весна может быть вечной. Сохранишь в себе воспоминания о дрожащем закате, о хрустальном небе, о первых почках на де- ревьях, о музыке и смехе, о простом, близ- ком и неуловимом ежедневном счастье — будешь живым, будешь неравнодушным, будешь новорождённым каждую минуту. Не сохранишь — весна всё равно придёт и подарит ещё один шанс стать мудрее. К О Ш Е Л Ё К Н А У Л И Ц Е Е сть у меня привычка - смотреть под ноги, когда иду по улице. Вокруг так много суеты, сумато- хи… Сосредоточиться помогает взгляд на дорогу прямо перед со- бой. Сделал шаг, за ним другой — всё ясно, понятно. Не споткнёшься, не потеряешь ориентир. Обычно я смотрю только на дорогу и не замечаю мелочей. Погружаюсь в свои мысли. Но иногда эти мелочи привлекают внимание. Кошелёк, который я однажды нашёл в парке, был совершенно обычным. Потёртый, выцветший, будто запылён- ный, он прятался в тени каштанов. Но пряжка-замок предательски сверкнула на солнце и выдала его. Повинуясь внутреннему импульсу, я про- тянул руку и взял кошелёк. Провёл паль- цем по трещинам, зачем-то отряхнул его и заглянул внутрь. В кармашке сиротливо лежали сотенная купюра и записка: «Таня! Нарви одуванчиков черепахе. Вы- бирай те, что пожелтее и посочнее». Я, признаться, удивился. При чём тут че- репаха? В этот день я никуда не спешил. Присел на лавочку, подумал, что делать с находкой? Она вроде бы не такая важ- ная и ценная. А для кого-то, быть может, целый мир. И предчувствие меня не обмануло. На дорожке вскоре появилась девушка. Она, близоруко щурясь, смотрела по сторонам. Искала что-то. Такие девушки не носят выцветшие ко- шельки. Что-то здесь было не так. И всё же я решил вмешаться: — Девушка, не это ищете? Увидев кошелёк в протянутой руке, она заулыбалась: — Ну вот, я так и знала, что Бог мне помо- жет. Спасибо вам. Это мой кошелёк. — Вы любите винтаж? — Я попытался по- шутить и тут же устыдился. Девушка взяла кошелёк и села рядом. — Нет, не так…. Это дедушкин кошелёк. В последние годы мой дедушка не работал и почти не ходил гулять. А вот одуванчики для черепахи рвал каждый день весной и летом. Как-то ему нездоровилось, и гулять он не пошёл. Оставил этот кошелёк у меня на столе, когда я спала, а сам пошёл к себе. Дремать. Я вернулась с одуванчика- ми. А вот он ушёл. Навсегда. Я молчал. Говорить было нечего. — Теперь нет ни дедушки, ни черепахи. А память живёт. В таких мелочах. В таких вещах. Хотелось бы знать, что останется после меня?