Кировец. 1971 г. (г. Липецк)

Н а у л и ц е М а р и - Р о з Сменилось поколение людей, \ Но годы Мари-Роз не изменили. Быть может, стены стали потемней Да шума больше от автомобилей. Нет изменений и сейчас на ней. К а к символ света, разума и мира, О ткры т в Париже маленький музей И даже не музей — музей-нвартира. Но перед тем, ка к посетить ее, В подъезде став на первые ступени, Невольно мысль пришла: по ним не так давно Ходил Ильич — земли великий гений. Чуть вправо — дверь в рабочий кабинет, В ка ки х -то двух шагах по коридору. Вдоль стен гравюры тех минувших лет И, ка к всегда, приспущенные шторы. Священный трепет затаив / в груди, Покой квартиры нарушать не смея, На многое с волнением глядим, Пред именем его благоговея. Здесь все иначе. Может даже быть Немного проще и немного строже. Не потому ль квартиры этой быт Для нас музеев всех других дороже? Дороже тем, что свет его идей Зарей победной разлился по свету, Уверенность вселил в сердца людей И разбудил усталую планету. Бесценно то, что свято бережем! Пройдут века, но память сохранится... Прощаясь с домом, оставляешь в нем Частицу сердца — сердца коммуниста. А. ДУЛИН. В Е Ч Е Р И вечер уже Наступил давно, И ветки все машут И машут в окно. — Кончай писанину, — Читаешь их жест, — Гляди, сколько в парке Скучает невест. Ты им отвечаешь: — Пока не могу. З И М Н И Е Облака, ка к новобранцы, в сборе Заслонили голубое небо. Лес стоит в серебряном уборе За стогами скошенного хлеба. Воробьи попрятались под крыш и, По утрам похрустывают льдинки. Н И Н У Вы только поверьте — И слова не лгу. Ведь завтра экзамен, И трудный притом. Еще погуляем, Побродим потом... И снова тетрадка, И снова конспект, И снова украдкой Глядишь на проспект. И На полях зарылись в землю мыши — Все заметней зимние ка р тин ки. Приуныли хриплые вороны, Пожелтели на полянах травы. И грустят задумчивые клены Под дождем и серыми ветрами. В. ВОРОШИЛИН, инженер четвертого механо-сборочного корпуса. К П Р Т И Н К г К о м с о м о л ь ц ы , не пришедшие с войны Так уж вышло, земля: ! не вернулись они, Незаметно ушли в невозвратные дали. А из черных развалин всходили огни, А в бессонных домах их по-прежнему ждали. Так уж вышло, земля — не успели они: Кто письмо отослать, кто коснуться штурвала... А над жизнью летели и падали дни, И другая, другая тут юность вставала. Так уж вышло, земля... Ты не вся сожжена. Возрождаются старые притчи и книжки. А в райкомах ВСЕ ТЕ ЖЕ звучат имена, А у школ ТОЧНО ТАК ЖЕ смеются мальчишки. И когда поезда то во сне, то в окне Мне напомнят усталую поступь солдата — Что и я, что и я — вдруг покажется мне — То ли шла в их строю, то ли буду когда-то. А. ТАМБОВСКАЯ. П О И С К Как пишутся стихи? На этот невинный вопрос ответить не так просто, но попытаться можно. Точно найденное слово выража­ ет настроение, лепит образ. А жизни суть — она проста? Для человека думающего — и да, и нет. Как порой мучительно и долго ищет настоящий поэт нуж ­ ное слово, как отказывается от лишнего образа (например, Есе­ нин) во имя ясной, великой прав­ ды жизни! Для пишущего интересно знать, как работал над стихами А. Блок, как искренне чувствовал время. И он не воспевал его, а своим родниковым сердцем служил ему как гражданин... Чаще всего начинающие само­ уверенны. Смотрите, как легко пишет Пушкин! И им начинает казаться, что стоит только взять перо в руки, как стихи польются сами. И. начинается... писанина, при­ мерно, такого сорта. (Не будем на­ зывать автора: он, возможно, ещз напишет хорошие стихи). «За речкой, за Доном лежит мое село. Что тебя, Толя, Сюда привело?.. Как видите, человек пишет о себе. Но нельзя же такое называть стихами! Вот вам пример явно обедненных никудышных строчек, облеченных вроде бы в соответст­ вующую' форму. Частенько начинающие стихо­ творцы впадают в другую край­ ность. Куда ни глянь, в их стихах «розовые лани», «оранжевые до-, ма», «березьи косы». Все хорошо в меру. От этих «модерных» штампов нужно ос- СЛОВА вобождаться. И чем раньше, тем лучше. А вот уже совсем тяжеловесные сочетания: «забвенья ров», «пер­ лы века», «глухое тленье». И это в стихах, претендующих на серь­ езные, современные?) Примеры взяты из стихов, ко­ торые приносят авторы в редак­ цию, а также на обсуждение в «заводскую литературную студию при Дворце культуры. Работа над словом — процесс многосложный, многогранный. Он не терпит ребяческого, фамильяр­ ного отношения, не прощает не­ знания. В результате неточного подбора слов проигрывают стихи, обедняется поэтическое мышле­ ние. Вот несколько примеров. В хо­ роших стихах о первом снеге чле­ на литстудии И. Харина читаем: | «Тянет вкось он струны , Сквозь трубу и луны , Возле деревень... Эко загнул: и «вкось», и «сквозь», и «возле»! Или: Вяжет ноги в пути, Топчет тропки круты Светлый, снежны й день. Насколько удачен ритм строч­ ки «топчет тропки круты» и как неграмотно сделана первая: «вя­ жет ноги в пути». Поистине за­ вязнуть можно! Некоторые начинающие торо-' пятся опубликовать' свои творе­ ния. Для этого ли пишутся стихи9 Скромность таланта — отличная черта! Приятен и дерзкий талант, но... который торопится-медленно. В. КУПАВЫХ. ЗОЛОТАЯ ОСЕНЬ В НИЖНЕМ ПАРКЕ. Фотоэтюд М. Манаенкова. В Е Т П О Е З Д К А Д О М О Й ... Мне до боли улица знакома, Запах листьев голову кр уж и т. Не проходит сладкая истома, Разве мне без этого прожить?.. Русь родную, рощи золотые, На л у гу разбеги сонных трав И глаза твои, ромашки полевые, Я люблю! Ну разве я не прав?.. Б. ХАРИН, конструктор отдела главного конструктора. Где светло от желтых листьев. Где сам лист росою светел. Очень нежен и неистов Разметался быстрый ветер. Он летел, луга пленяя. Струями студеной страсти. Люба родинка любая На плече дубравы частой! Любы ветру пряди веток. Песни галок в поднебесье. Любо землю, как невесту, Е Г Целовать в объятьях тесных. Но от нежного касанья Обмороженные листья, Вспыхнув, ало угасали. Очень тихо, слишком быстро. Словно трепетные руки. Клены тянут в небо ветви... И распятый плетью муки. Горько плачет синий ветер. В. БОРИСОВ. Э /1 Е Г И Я О Т К У д я ВЫ Р о с л и Ц В Е Т Ы Откуда выросли цветы? Не знаю, не гадаю. Послушай, милая: мне ты Дороже все с годами. Откуда выросли цветы Любви твоей, родная? Они, наверно, из мечты, Что вечно ходит с нами. Вячеслав ФРОЛОВ. По стежкам солнечного света, Среди склонивш ихся ветвей Бредет тихонько бабье лето Под кр и к летящих журавлей. Уходят прочь и дни, и ночи, Ни ненавидя, ни любя. И отчего-то грустно очень И почему-то жаль себя. Все ищешь что-то в днях ушедших, В тиши пустеющих полей, И в строчках писем непришедших, И на листках календарей. К чему-то прошлому стремишься, Хотя ему возврата нет. В вагон неведомый садишься И мнешь некупленны й билет. Н. ТЮРИН. Страница подготовлена литературной студией при заводском Дворце культуры. ___ I I