Писатели Липецкого края (Новая антология. XXI век)

ПИСАТЕЛИ ЛИПЕЦКОГО КРАЯ | НОВАЯ АНТОЛОГИЯ. XXI ВЕК 70 Игольное ушко. И я усмехаюсь над собственной привычкой буквально представлять всё себе, будто увидев верблюда и эту узкую, недоступную уже моим «севшим» глазам, игольную ш;ель. Что-то ж я вчера об иголках вспоминал. Ах, ну да... Обеш;анные Ивану иголки. Я отыскиваю набор иго­ лок, что хранятся у меня в японке деревенского стола - и мелкие, и с боль­ шими ушками для штопки, беру сапоги и пачку муки, да к ним еш;ё и пря­ ников ... Подумал: сейчас ли сходить к Ивану или пойти обрезать сад? Нет, Иван подождёт, он знает: я приду, и томиться в ожидании он не станет, а будет в обед топить печку. «Как дым увидишь, так и приходи, - говорит он обычно. - Я картошечки поставлю, пообедаем и побеседуем с тобой. Унас с тобой хорошие беседы». Ия взялся обрезать свой сад, в котором стоят ябло­ ни, посаженные вернувшимся с войны прежним хозяином, и молодые, са­ женные уже мной лет десять назад и так оберегаемые от зубов голодных зайцев и мышей. К полудню я управился с обрезкой сада на своих палестинах. Стоял, сняв и паряш;ую шапку, и куртку. В саду посветлело, путанной сеткой об­ резанных веток покрылся под ним снег. Ничего, завтра соберу да и возь­ мусь за брошенный сад, чтоб дать и ему воздуху, и своей усадьбе вольно­ го утреннего света со стороны зари. Небо затянула белёсая патина; с него, неплотного, спархивали снежин­ ки: мелкие, тихие, одинокие. Всё в природе опять словно замерло в этой «нулевой» точке, ожидая: куда перетянет? Но за окошком даже в такой белёсой тишине слетают с крыши капли. Редкие, мгновенно пролетаю- ш;ие и словно заполняют чашу весны - скоро совсем явно перевесит она, и бессильны уже будут и ночные морозы, и даже большие снега - всё сойдёт, всё стает. Собрал обеш;анные Ивану гостинцы, побрёл по плотине. На деревенской стороне остановился: по левую руку белеют стены дома Коли Климова. Перед его крылечком на снегу едва видны заплывшие сле­ ды: сегодня три недели, как Коли не стало. Отсюда, с деревенского бугра, «с Колиной стороны» хорошо видна моя избушка, и вид этот он рисовал не раз. От дубовой полосы, столицей у поля за моим домом, летит, шумя крыльями, пара воронов. Летят парой и играют, резвятся на воле, набу- хаюш;ей весенними красками и запахами. Нет теперь художника Коли Климова, и не наберёт он на свою кисть густой синевы, и не наложит на верхнюю половину холста, а потом, вытерев кисть, не макнёт её в белое, выдавленное на палитру пятнышко, и не проведёт её вертикально, обо­ значив холодный весенний ствол берёзы... Коля-Коля... Как теперь без тебя деревня? Я обернулся, чтобы идти к Ивану. Над трубой его избы уже вился ды­ мок.