Писатели Липецкого края (Новая антология. XXI век)

ПИСАТЕЛИ ЛИПЕЦКОГО КРАЯ | НОВАЯ АНТОЛОГИЯ. XXI ВЕК 68 - Так давай сейчас пойду и разгребу. Там видно ещё. - Нет, сейчас не надо. Он ещё, может, нападает, снег-то... Никакого снега и не предвидится, тем более такого, чтоб заново зава­ лило, но у Ивана свои мысли, и я с ним больше не спорю. - Ну что... Тогда пойду, надо ещё за водой сходить, а завтра зайду и дела твои поделаем. - Я встаю из-за стола. - Заходи, заходи. У в обед заходи. Да капустку-то забери. - И он протя­ гивает мне пакет с капустой. - Дай, я табе провожу. Там, у сенцах, темно. Он встаёт, идёт в сени, включает там свет, привычно нащупывает на ве- рандочке засов, приоткрывает осевшую дверь, скребущую наклонивший­ ся пол веранды, и выпускает меня на крыльцо. - Ну вот, Иван Филиппыч, пойду, свет у себя включу. - Включи, включи, мне всё повеселей будеть. - А тебе видать лампочку мою? - Хорошо видать. Я-то всё сижу: темно, за лозинками ничего не видать, цельными вечерами - ни огонька, ни человечка. - А к тебе давно кто-нибудь заходил? - Давно.... Вон, как пенсию приносил, сын Гальки-почтальонши. А так - никто. А как увижу огонёк на твоей стороне, мне и веселей: «О! - говорю. - Ляксандр приехал, может, зайдёт. Побеседуем». Хорошо мы нынче побеседовали. - Хорошо, Иван Филиппыч. Спокойной ночи. - СБогом! Я делаю десяток шагов, и всё ещё не слышно, как дверь, закрываясь, скребётся по полу. Видно, Иван всё ещё стоит, как обычно, уперев ладони в колени, тяжко вздыхая, дышит, будто долго бежал и остановился. И я останавливаюсь сам, оборачиваюсь: - А то, может, надумал Иван, что привезти тебе, я ведь на днях еду в город на пару дней и назад? Так что давай заказ. - Да чаю... Бараночек если только да пряничка. Да много-то не бери - чуть только угоститься, а то дорога-то тяжелая. - Вот и хорошо. Привезу. Проснулся я рано - где-то на чердаке в сухих дубовых листьях шебар- шилась мышь. Вышел на крыльцо. В предрассветной темноте над лесом, что к западу, к Знаменке, висело серебряное, молодого серебра, блюдо луны, трогая своим холодным, печальным светом поднимающиеся от кра­ ёв горизонта тихие облака. Тишина - до прозрачности: слышно, как в машине, едущей за три-пять километров по Знаменской дороге, жужжит какая-то шестерёнка, словно я стою рядом. Было зябко, но уходить в дом не хотелось, и я пошёл в сад, посмотреть: как лучше его обрезать. Сразу за моим садом чернел глохнувший, запущенный сад бывшей здесь когда- то усадьбы. За кущей спутанных ветвей холодно проглядывало небо. По­ степенно светлея, оно будто оттаивало, быстро набухало тёплой зарёй.