Писатели Липецкого края (Антология. XX век)

ПАВЕЛ МЕЛЕХИН 165 Может, захолустным своим видом, Пережитку глупому сродни. Истину я некоторым выдам: Кто, откуда и зачем они?.. Без тебя ничего не случилось: Я не умер, в горячке не слёг. Только будто бы всё помрачилось. И закат опоясал восток. Только мир, где по-прежнему любят. Где по-прежнему больно всему. Ну совсем, ну совсем обезлюдел. Что и я вроде в нём ни к чему. Без тебя не случилось несчастья. Кроме горьких прозрений в душе. Что со мною до смертного часа Ничего не случится уже... И уж совсем не смех, когда. Прикинув выгоду бесстыже. Страну родную навсегда Меняют на чердак Парижа. Был Павлом на земле родной И никогда не буду Полем, А стану им не с прописной, А с малой буквы - просто полем. Неброским огоньком цветка В пространствах матери-России, На все посмертные века Избавленным от ностальгии... Какое холодное лето. Когда что ни лужа - родник, И люди так толсто одеты. Что стало тесней среди них. Дождя непослушные пряди На лбах неуютных холмов. Как юную кровь лихорадит Весь этот бессолнечный кров! На мокрой, как ртутной, опушке Морозцем шибает в тени. И жмутся осинки друг к дружке - Совсем ещё дети они. Подобно бугрящимся тучам. Цедящим скупые лучи. Плотнее сбиваются в кучи Колосья, сады и бахчи. Не вертится ворот колодца. Захрясла в грязи колея. Их грусти по звонкому солнцу Сурово сочувствую я. Не вызвать их к жизни, а вызнать Диктует моё ремесло... Что может прекрасного вызреть Там, где всё подспудно цвело! Преображение России Вещественно закреплено: Там - мост, там - трубы расписные. Там окна как фрагмент панно. И от расцветок полосатых Фронтона ль, цоколя, двери Сияет каждый полисадник. Как бы зажженный изнутри. И хоть дома не замки сзади, С изнанки, я спросить берусь. Где есть ещё честней фасады. Чем эти, за какими - Русь?!